“En el octavo día,
Dios hizo el porno”. Simón Posada Tamayo.
El sexo es sucio. Debe serlo, casi por
definición. Para que el sexo funcione, debe haber al menos un razonable intercambio
de fluidos. El sexo es sudor, piel, olores que no se encuentran en frascos
caros de perfumes. Es soltar la lengua y la nariz para que recorran lugares
lejanos, intersticios oscuros, soltar el instinto con absoluto descaro. El sexo
es carne expuesta, intemperie contaminante en la que el otro nos desborda
inundándonos con todo aquello que de él emana, se desprende, se ofrece en
desparpajo. Cualquier temor imposibilita la sorpresa y la espontaneidad, y a
medida que se resguarda el yo persona, el instinto es salvajemente sometido y
el sexo se convierte en una estampita mal impresa. De ahí, que más allá de las
convicciones y de lo que creamos profundamente, hay que dejarse caer en ese
impulso absolutamente contaminante, sucio, inmundo, hediondo, decididamente
nulo de higiene pero colmado de asombro y de vida. Todos los actos eróticos son
desvaríos, desarreglos; ninguna ley, material o moral, los determina. Son
accidentes, productos fortuitos de combinaciones naturales. Su diversidad misma
delata que carecen de significación moral. No podemos condenar unos y aprobar
otros mientras no sepamos cuál es su origen y a qué finalidades sirven. La vida
es corta. Rompe las reglas, perdona rápido, besa lento, ama de verdad, ríete
sin control y nunca dejes de sonreír, por más extraño que sea el motivo. Se más
libre, menos trancada, menos perseguida, mas abierta... de mente, mas cercana y
amiga, mas comprensiva, mas juguetona, no tan seriota ni tan beata, menos
cuidadosa, mas arriesgada, en fin, más hembra, menos señorona. Puede que la
vida no sea la fiesta que esperábamos, pero mientras estemos aquí: bailemos!
Cómplices involuntarios: Jorge Navone, Octavio
Paz.
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